Imposturas
Nada me ha llamado, he acudido a la página porque sí. Hace un día que no escribo, atribulado de planes futuros, la idea del porvenir más imprecisa que ayer. Ayer sí escribí. Me corrijo, no puedo caer tan despistado al hueco del olvido, el hoyo, el vacío intrincado de malas maneras, de astucias rebeldes, de... Leer más →
Silencio, no se lo digas, que no se te ocurra contárselo. Pero he soñado que... Nada, no has soñado nada, eso ha sido la otra vida, y la otra vida no tiene que ejercer su dominio en esta, ¿entiendes? Lo he sentido como real, he llorado, sentido un gran vacío, el peso de la pérdida,... Leer más →
Si su mamá supiera con quien iba a llegar no se lo perdonaría. No le diría nada. Ya le había mentido desde que compró el boleto de avión. ¿Pero qué no hay aeropuerto en tu ciudad de destino? preguntaba la madre impositiva. Sí, sí los hay, pero cuesta más caro: es más barato llegar a la capital y de ahí tomar un bus. La madre medianamente convencida. Con ese bueno, tú eres la que sabe. Te voy a extrañar mucho, tonta.
Persigo la felicidad, ya la he alcanzado, pero en cuanto lo logro la abandono, dejo que se escape, que huya lo más lejos que pueda. No obstante, en cuanto me ha sacado ventaja, vuelvo al trote, la larga persecución con final funesto, el eterno retorno. He sido feliz, pero la felicidad no permanece, se evapora... Leer más →
Estás obsesionado con los sueños y con ella. Más por ella, que tan sólo en sueños se aparece como te gusta: libre, seductora, honesta. Pero también es ella de mentira. Un verdad a medias. Una creencia deformada por tus deseos. Seamos sinceros, malinterpretas su comportamiento. Ella es así porque trabaja contigo y de alguna forma... Leer más →
Andar detrás de las faldas de una mujer, Rubén, así se llama, decía la madre y luego se arrepentía al ver los ojos apagados de su hijo, no quise decir eso, pero eso ya es obsesión, esa mujer te ha arruinado la vida y él no digas eso, mamá, Silvia es como es, no es... Leer más →
Ahí está mi madre, inmóvil, mirando hacia el techo, despierta desde temprano, porque hay cosas que no se olvidan, que no se pierden, los hábitos guardados en otro lugar lejano a la memoria. Y yo en el umbral de la puerta, el desconocido al que ella le tiene confianza, mi tentativa diaria por traerla de... Leer más →
Amanecer violeta. Frio que ya no se siente: el viejo radiador ha hecho su trabajo. Se me ha ido la noche entre mis tres páginas y la alabanza a la vida. Sigo vivo, —escribía— tratando de descifrar los preceptos del azar, por qué ella y no yo, por qué tantos otros y no yo. Uno... Leer más →
Naturaleza frágil la del ser humano, buscador fehaciente de sentido, adolece de confianza en sí mismo. No se puede ser tan egoísta, debe cavilar, por lo que se inventa un Dios, el ser supremo que lo puede todo, que venga a eximirlo de la culpa. Así, el hombre, abocado en sí, confía su día a... Leer más →
Escribir el retrato de un amigo, hacer el esbozo de su personalidad con pocas luces y sombras, un hombre simple, de gustos ligeros. Nada profundo le interesa, ve el mundo a través de un velo transparente, sin nada oculto, todo visible en su más natural y nimia forma. Me pregunto si debo dar cuenta de... Leer más →
Fragmentos d'un lector 