Imposturas
Los prisioneros fueron llevados en vagones con aroma de agua a las Islas Marías. Revueltas se enfoca en sus miedos, en sus hondos pensamientos, incesantes ante la realidad estremecedora. Gallegos es un asesino, o al menos eso se cuenta, además de mezclar su infernal identidad con la de un periodista. ¿Acaso Revueltas se desdobla en... Leer más →
Aquella noche no dormí, la angustia y la incertidumbre me sumieron en un estado de desconcierto y total desamparo. Sí, había tomado la decisión de abandonar todo de un momento a otro, pero recaí en la duda, y el tiempo y la soledad no fueron los mejores consejeros. Mi llegada al aeropuerto fue irracional, impulsiva.... Leer más →
Entre libros me sumerjo en lo que ya no me es ajeno. Esta habitación rodeada de palabras impresas en papel de páginas infinitas. Cuatro paredes que encierran una compleja y enriquecida amalgama de instantes y personas. ¿Cuántos poemas son suficientes para sentirse en casa? Una memoria que no se desgasta, un recordar preciso de lo... Leer más →
Los días han pasado y aún no calman mis ansias por saber si lo de aquella noche con Petit Bob y Violeta fue real o fue, contra toda impostura, un sueño provocado a todas luces por el vino que bebí en casa de Mónica. Lo repaso en mi mente y lo repito entre sueños. Siempre... Leer más →
De nuevo la interminable tarea, tal como la vida mientras dura, de escribirle al tiempo. Y digo escribirle al tiempo porque lo hago para el porvenir. Tiempo presente se convierte en tiempo pasado. Escribo como simulacro contra la frustración, para no sentir que la vida pasa sin más. Escribo para sentirme eterno aun siendo mortal.... Leer más →
La vida está hecha de decisiones, y su importancia es solamente mesurable cuando el tiempo ha pasado. Podemos afirmar que el destino no existe, que ante él se antepone el libre albedrío, sin embargo no es así. Nuestras ideas no vienen de nosotros, no son nuestras y mucho menos las decisiones que tomamos en base... Leer más →
Nos sentamos todos en la misma mesa. Desconcertados por lo que acababa de suceder nuestras miradas solo se entrecruzaban sin poder mirarnos a los ojos. Es cierto que un sentimiento de tristeza nos invadía de diversas maneras, y las lagrimas escurrieron al poco tiempo sobre nuestras mejillas como prueba. Mamá había muerto y, ante esto,... Leer más →
Mis sueños se funden con esta realidad intermitente, donde nada es, donde nada nace y donde nada muere. Julio terminó la última frase y sintió que ya no podría escribir nada más. La jornada había sido larga: más de cuatro horas y aún no encontraba el final adecuado para que el cuento no terminara por... Leer más →
Ya no la tengo, ya no está, y con su partida una parte de mí ha muerto. Ella no era para mí, los sueños me lo decían y yo no quería escuchar su sabia voz. El amor desaforado se nos quedó colgado en los helechos, en ese bosque que una vez fue nuestro y que... Leer más →
Curioso ante los silencios, impaciente con el ruido. Búscame en el correr del río y, cuando lo hayas hecho ya no seré el mismo. El mismo que se renueva con el correr del agua, que se deja llevar por la corriente, impasible, sin rumbo trazado. Camino a ciegas en este umbral que se llama vida.... Leer más →
Fragmentos d'un lector 