Más de una vida.

Por momentos me siento al borde del vacío. Ese lugar en un mundo sin sentido ni aparente propósito. Me siento así cuando los días pasan como si no los viviera, como un día y una noche se perdiesen en un instante. Hoy ha sido distinto, este día está por terminarse y aun así no ha pasado como cualquier otro. Es cierto que al leer no se pierde tiempo, sino que se gana. Frente a mí se encuentran los libros que me han dado un inefable tiempo extra de vida. He vivido más de una vida, más de una época, más de una ciudad y más de un solo mundo. La ficción me ha llevado a lugares desconocidos y muchas de las veces inexplorados. Partiendo de un punto fijo diré que la ficción me ha formado. Que, si a una universidad he asistido a lo largo de estos años, sin falta, han sido los libros. Estoy convencido de que mi edad debe dejar de medirse en años y pasar a ser mesurada en libros. Desde los más breves hasta los más extensos; desde los muy malos, hasta los inolvidables. Qué sería de mí si me fuera posible regresar once años en el tiempo e impedir que el joven lector en mí nunca naciera. Cuánto tiempo habría perdido, si cuando se es joven se nos prohíben tantas cosas y se nos excluye de muchas otras. A mis catorce años tuve la oportunidad de ser alguien mucho mayor. Conocer el sazón y desazón de las pasiones amorosas, que tango placer provocan pero que a su vez tanto dolor infligen. Pude conocer al amor literal y poéticamente. Pude enamorarme -todavía creo que puedo- de manera romancesca. Pude entender cómo la realidad de este mundo no me satisfacía como tampoco lo hacía al Quijote de Cervantes. Cómo se ama a perpetuidad a la manera de Valentino Ariza. Cómo se muere siempre por amor.

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